Le conte de l’artiste
« Le broyeur de raisins »
Au commencement, alors que le soleil était encore bas sur l’horizon, un homme émergea de la pénombre et se retrouva à regarder les outils situés au bout de ses bras, ces choses appelées mains, et se demanda à quoi elles servaient ?
Alors qu’il errait à travers le paysage, il remarqua que sa main s’était tendue pour cueillir un raisin dans un petit buisson. Placé entre son pouce et son index, il le pressa et le jus coula sur son avant-bras. Il l’a léché. Le goût est bon. « Eh bien, eh bien, eh bien », remarqua-t-il, « ces mains sont plutôt utiles ».
Dans sa joie, il pressa d’autres raisins, puis d’autres encore. Avec le temps et la pratique, il devint un expert, admiré comme un presseur de raisin exceptionnel. Cependant, après des décennies de cette routine, les rides de ses mains étaient devenues cruelles, ses doigts étaient engourdis. Il aspirait à retrouver la sensation de cette première découverte, lorsque ses mains s’étaient instinctivement tendues vers l’inconnu.
Le broyeur de raisins en conclut que ses mains étaient en train de mourir. Il s’assit, sortit le dernier raisin de la cuve en bois et le tint entre ses doigts, luisant, succulent et juteux. Il était encore vivant. « Je ne t’ai pas regardé depuis tant d’années. Je suis vraiment désolé. Je t’avais oublié. » Il l’a tenu encore plus près et a vu quelque chose qu’il n’avait jamais vu auparavant. « Mais maintenant que j’y pense, peut-être……. ? »
Bob Budd
